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- Alípio, para mim chega, nunca mais vou esfregar o pernil de porco com aquela mistura de alho e ervas, com uma pitada de pimenta e paprika.

- O quê?

- O pernil, Alípio! O pernil!!!

- O que é que tem o pernil?

- Nunca mais terá o tempero a que sempre estiveste habituado.

- Não?! Mas... Sem alho e ervas e uma pitada de pimenta e paprika tudo é mais insípido... Porquê Genoveva, porquê???

- Porque estou farta Alípio. Porque nunca mereceste uma pitada que fosse da pimenta ou da paprika. Porque sempre tomaste o tempero como garantido sem nunca, nunca mostrares que tivesse qualquer tipo de importância para ti.

- Mas, mas...

- Acabou Alípio, o pernil não terá mais alho. Não terá mais ervas, nem pimenta, nem paprika. Muito menos terá o equilíbrio perfeito entre todos os ingredientes que eu conseguia só para ti.

- Ai é? Ai é? Então podes esquecer aquelas amêijoas à Alípio. Nunca mais lamberás os dedos a escorrer aquele molho fenomenal. Não, as amêijoas não terão mais coentros. Não terão mais a quantidade de jindungo perfeita para ti!

- Ó Alípio, já não fazes essas ameijoas há mais de dez anos...

- Então e tu? Quando é que foi a última vez que fizeste aquele empadão de arroz que eu venero? Quando é que foi a última vez que te deste ao trabalho de escolher a carne certa, de a desfiar em vez de a picar, de fazer o molho mesmo picante como eu gosto? Quando??? Acho que já nem me lembro do sabor.

- Porque não dás valor, Alípio. Porque enfardas tudo como um porco! Porque me fazes duvidar se vale a pena o esforço. Às vezes penso que mais valia dar-te feijoada todos os dias, e não era daquela que tanto gostas, em que desfaço uma farinheira no molho para ficar mesmo ao teu gosto, não. Era feijoada de lata, daquela cheia de couratos!!!

- Ai... Que já sinto aqui o olho a tremer... Então e tu? Dás valor a alguma coisa? Na minha última folga, chegaste a casa e tinhas o jantarinho feito. Um peixinho no forno inventado exclusivamente para ti. Eu sei que lhe chamei peixe MacGyver e não peixe Genoveva, mas foi só porque tive que trabalhar com o que tinha à mão. Mas foi criado para ti, cada ingrediente que colocava era contigo em mente. A cebola tinha a tua cara, o manjericão cheirava a ti. Cheguei até mesmo a pensar que um dos cournichons que espetei no peixe tinha a tua silhueta. Tudo, tudo a pensar em ti. E tu... tu chegaste a casa de trombas, emborcaste mais vinho que peixe e quando eu cheguei com o café, aquele café com o toque de canela que tu adoras, com a quantidade certa de açúcar, já estavas tu a dormir no sofá e eu tive que passar o resto do serão sozinho. Que valor deste tu ao manjericão? Ao pimento vermelho? Àquela colher de maizena que diluí no molho para que ficasse mais aveludado como tu gostas? Que valor? Diz-me!

- Sabes, esta conversa está mesmo a abrir-me o apetite...

- A mim também... Hum... Tirinhas de porco panado com molho agridoce, daquele que só eu sei fazer para ti...

- Uff, Alípio... Espetadinhas de lulas, daquelas que eu faço com extra pimento, e aquele molho de manteiga com piri-piri e salsa e limão...

- Oh, Genoveva...

- Oh, Alípio...