Pergunto-me... #2

Lá está ele outra vez! Se eu tivesse tendência para a paranóia diria que me persegue, mas sei que não. A razão pela qual o encontro aqui em vez do local habitual é exactamente a mesma que também me faz estar aqui: é Domingo e o outro café está fechado. E se o encontro sempre que vou ao café não é porque me persiga, a razão é muito mais simples: ele está sempre lá.
Agora que aparentemente deixou de beber álcool fico ainda mais intrigado quando decido observá-lo. Não que ache errado, até acho muito bem que tenha deixado de beber álcool, mas deixa-me mais dúvidas sobre o que o traz aqui. Sobre o que o leva a passar a vida sozinho no café.
Inquieto, demonstrando alguma ansiedade. Esse sentimento absurdo que nos faz querer apenas fazer o que não estamos a fazer, estar onde não estamos, embora nunca nos elucide sobre o que queremos fazer ou onde queremos realmente estar.
Talvez por ter consciência que é apenas um sentimento absurdo que não se esvai por fazermos outra coisa ou irmos para outro sítio, fica ali, agitando nervosamente os pés, como quem ouve musica mentalmente, sozinho.
Porque é que ele, sendo já bem conhecido no sítio, quase que fazendo já parte da decoração, não fala com ninguém?
Porque é que não traz um livro? Porque é que não lê um jornal? Porque é que se limita a existir ali?
Pergunto-me o que é que pode esvaziar assim a vida de um homem.

Religião = Discriminação

Será possível que não haja nenhuma religião que não discrimine as mulheres? Não consigo compreender como é que elas conseguem submeter-se a isso. Como é que ainda não surgiu uma religião alinhada com os nossos tempos. E não me venham com as tretas do budismo porque também nunca vi uma monja budista!

Oh malfadado ópio do povo!
Oh miserável conforto das massas que embruteces o ser humano!
Oh cegueira maldita que estagnas o mundo!
Desprezo-te com todo o meu espírito, viva ele eternamente ou morra com o meu corpo!

Orgulho

Deve ser das coisas mais difíceis na vida. Bom, isso e talvez retirar sozinho e sem anestesia a chave que abre a máscara mortífera que o psicopata nos colocou, chave essa que se encontra alojada por trás do nosso olho... Desculpem, vi o Saw II há muito pouco tempo... Falo de sermos mais fortes que o nosso orgulho. É mesmo muito difícil conseguirmos ser mais fortes que o nosso orgulho, mas o facto de ser difícil só traz mais mérito a quem consegue. Eu compreendo que sentirmo-nos humilhados ou injustiçados nos corroa por dentro, mas acho que só temos a ganhar se conseguirmos ultrapassar estes sentimentos sem nos submetermos à vontade do nosso orgulho. Pensem naquilo de que já nos privámos, que já sofremos, que já fizemos sofrer os outros, nas atitudes absurdas que já tivemos por causa do orgulho. Não teria sido melhor se tivéssemos tido a capacidade de o vencer? Não teríamos sido muito mais felizes? Não nos teríamos sentido melhor connosco próprios? Pessoas melhores, mais sensatas? Eu sei que não é fácil ignorar aquela vozinha que nos diz que estamos a ser tansos, que toda a gente vai pensar que somos uns totós. Mas o que é que interessa o que os outros pensam se soubermos ter agido da forma mais decente e racional? Não nos mostramos pessoas melhores se soubermos dar o braço a torcer e não permitirmos que o nosso orgulho nos impeça de reconhecer que errámos?
Notoriamente esta questão está intimamente ligada ao factor imagem. Há pessoas para quem a imagem é tudo e o facto de alguém ficar a pensar que são parvos ou fracos (mesmo até que seja verdade) é insuportável. No entanto não creio ser necessário converter-se ao budismo (se bem que mal não faria) para compreender que essa atitude é primitiva. Basta olhar para a humanidade e verificar que as sociedades mais "civilizadas" são aquelas em que as pessoas começaram a despender cada vez menos energia a defender aquilo a que muitas vezes erradamente se chama honra e que não passa de puro orgulho. E se quiserem comprovar basta ofenderem um árabe e um europeu do norte e verem a diferença.
Há uma velha história chinesa que ilustra esta questão que vou tentar abreviar por palavras minhas.
Viveu em tempos um grande e respeitado espadachim que um dia, num beco, encontra um brutamontes que não conhecia a sua fama. O brutamontes decidiu meter-se com o espadachim humilhando-o, naquela atitude que os brutamontes têm que os faz sentir mais confiantes e seguros. Disse-lhe que se quisesse passar, teria que o fazer por baixo das suas pernas. O espadachim, apesar de exímio guerreiro e de saber que numa questão de segundos deixaria o brutamontes estendido no chão, talvez até morto, não achou que a defesa do seu orgulho justificaria um conflito. Passou por debaixo das pernas do brutamontes e seguiu caminho, satisfeito por ter provado a si mesmo que a força do seu carácter era superior à força do seu orgulho.
É claro que o brutamontes se sentiu muito poderoso e que ficou a pensar que o espadachim era um verdadeiro banana. Mas alguém me consegue explicar porque é que o espadachim se devia importar com isso?

Nota: Não quero, de maneira nenhuma, insinuar que consigo vencer sempre o meu orgulho. No entanto faço por isso e lá vou conseguindo uma vez por outra...

Um ápice

Foi um ápice.
Não sei ao certo quanto tempo foi.
Se dias, semanas ou até meses.
Agora parece-me que foi um instante.
Infinitamente pequeno intervalo de tempo
Ínfimo momento… um ápice!

Pergunto-me...

Será possível, pelo menos teoricamente, que toda a Humanidade, que todo e qualquer ser humano deste planeta consiga ser feliz ao mesmo tempo?
Ou será que a felicidade de uns implica sempre e inevitavelmente a infelicidade de outros?
Se calhar é mesmo como diz aquela musica, o sonho de um homem é o pesadelo de outro...

Sem título

Não se encontra a liberdade no cano de uma arma.
Nunca haverá paz pelo impacto seco de um percutor atingir uma cápsula de sofrimento, impelindo um projéctil através de músculo, osso e vísceras.
Não haverá harmonia pela violência, e a felicidade, essa nunca se obterá pela vileza.

Sentimentos

- Eu sou da opinião que não devemos esconder os nossos sentimentos. Acho que não há razão nenhuma para termos vergonha deles e se os escondermos não estamos a ser genuínos.
- Não acho que apenas por não nos expormos não estejamos a ser genuínos. Apenas nos estamos a defender, a proteger. Não quer dizer que aquilo que mostras aos outros não sejas realmente tu. Pode não ser tudo o que és, mas não quer dizer que o que mostras não faça genuinamente parte de ti.
- Sim, compreendo que é um mecanismo de protecção, mas acho que só temos a ganhar se conseguirmos ultrapassar a insegurança que nos faz ser assim. Acho que não tens assim tanto a perder se te abrires sem reservas com toda a gente.
- É engraçado como me fazes lembrar de mim quando tinha a tua idade. Eu também pensava assim. Embora sempre tenha tido uma grande dificuldade em demonstrar os meus sentimentos, sempre achei que os devia demonstrar, e sempre me esforcei por fazê-lo.
- E porque é que mudaste de opinião?
- Mudei de opinião quando finalmente, não sem um bom esforço, consegui abrir-me como um livro.
- O que é que aconteceu?
- Nem sempre as outras pessoas estão preparadas para saber o que nos vai na alma. E isso pode alterar irrecuperavelmente uma relação. Pode estragar o que poderia ser uma boa amizade.
- Queres elaborar?
- Não, nem por isso, mas digo-te que não é sempre melhor demonstrarmos os nossos sentimentos. Nem sempre se ganha em tirar a máscara. E não estou a falar do facto de, ao tirarmos a máscara, nos estamos a expor e a colocar-nos numa situação de vulnerabilidade. Podes dar um passo sem regresso na relação que tens com a pessoa a quem te expões e, embora isto do melhor e pior seja sempre discutível, ficares numa situação pior.
- Compreendo o teu ponto de vista, mas se a outra pessoa não souber lidar com o que sentes o problema é inteiramente dela. Se fores sincero não estás certamente a errar. Acho até que é a única atitude que te permite ter a certeza de estares a agir correctamente.
- Eu também compreendo o teu ponto de vista e provavelmente, dependendo da situação, estão ambos correctos. Há que ter consciência que não há verdades universais e absolutas, a vida não é a preto e branco, os tons de cinzento são infinitos. Só a experiência de vida te permite distinguir as situações em que será provavelmente melhor retraires as tuas emoções. No entanto acho que, apesar de tudo, tens razão no facto de ser a única maneira de garantires que agiste correctamente, há é que ter consciência que agir correctamente pode ter um preço. No fundo espero que, ao contrário de mim, consigas amadurecer mantendo essa opinião.
- Vou tentar.
- Boa sorte!

Azar

Vinha calmamente a conduzir quando, para meu terror se atravessa um gato preto à frente do carro. Estava ali à minha espera, fez questão de passar à frente do meu carro! Era azar tão certo que fiquei logo desorientado. Já com uma grande carga de stress em cima, sempre a olhar para um lado e para outro na tentativa de antever qualquer situação potencialmente perigosa não reparei que o carro da frente tinha parado. Quando me apercebi era tarde para travar, tive que me desviar para a outra faixa, exactamente no momento em que vinha um camião em sentido contrário que me obrigou a desviar para cima do passeio. Tudo teria ficado bem se não viesse um grupo de transeuntes que me obrigou a meter o carro por uma ribanceira. Descontrolado lá consegui, para gáudio do pastor, não acertar em nenhuma das ovelhas que lá andavam a pastar e fui bater numa árvore que me estalou a pintura toda do pára-choques!
E ainda há quem diga que os gatos pretos não dão azar!!!

O Poema

O poema não é composto, não é inventado,
Não é criado, nem sequer é escrito,
Muito menos articulado

O poema nasce, em si renasce
Germina da ponta da pena,
Brota da imaginação,
Da fantasia, ou não

Origina-se num rasgo
Incuba no ventre da alma
Constitui-se na inspiração
Firma-se na paixão

O poema não é feito
O poema apenas surge
Surge de um ardor no peito

Escrever

Antes de mais obrigado pelo convite para o blog, espero que a minha contribuição seja positiva. Pelo que já li, não acho que as minhas divagações destoem, e sempre é mais uma motivação para escrever. Escrever, escrever. Escrever o quê? Sobre quê? Para quê? Sobre tudo? Sobre nada? Escrever para não enlouquecer ou escrever para enlouquecer? Não sei. Logo se vê. É preciso é escrever. O importante é escrever!

A dor

A dor, a dor, sempre esta pequena frase no fundo do pensamento. Repetida incessantemente, como uma voz ao longe, mas sempre presente. A dor, a dor, sempre por trás, como o pano de fundo do palco da mente. Sempre por trás de qualquer pensamento que ali se represente. A dor, a dor. Mas qual dor? Dor de quê? E porquê? Não tinha respostas. Só sabia que num qualquer canto recôndito do meu cérebro, fora do controlo do consciente, a voz continuava, sempre incansável, sempre dolente: a dor, a dor.
E então vi-a. Senti-a.

O Gato

Acho que o Gato já merece uma homenagem e decidi fazê-la sob a forma de post.
Não se sabe ao certo, mas estima-se que tenha cerca de 16 anos e 6,5 Kg. Sim, é bastante gato, mas com uma agilidade jovial.
De facto, mesmo com os seus 16 anos continua a não conseguir resistir a um cordelinho a mexer ou algo parecido e brinca como se ainda tivesse 2 ou 3 anos. Tem até um fascínio quase doentio por caixas de cartão, que independentemente do tamanho têm que o conseguir comportar, implicando naturalmente, a destruição total da caixa na maioria dos casos. É também capaz de serpentear a sua enorme barriga por entre o que quer que esteja em cima da mesa sem destruir nada. (O mesmo já não se pode dizer da sua amiga Mia, que tem um terço do tamanho, menos de um quinto da idade e é um verdadeiro trambolho!)
Tivemos até, há bem pouco tempo, uma demonstração que, apesar da envergadura e da idade, aquilo está tudo em forma. Há outro gato, bastante sociável, lá perto. Estava o Gato a comer umas ervas (parece viciado naquilo, é um gato ruminante), quando aparece o outro. O Gato, inteligente, joga pelo seguro e vai para casa observar da porta enquanto a Mia foi logo ver o que se passava. Já estávamos nós a chamá-lo cobardolas enquanto a Carla fazia festas ao outro gato que se regalava e rebolava, quando, qual tiro, o Gato sai disparado direito ao outro, que apanhou de certeza o cagaço da vida dele! Deram três voltas ao quintal até o outro se ter enfiado pela janela da casa dele. De referir que o outro não deve ter dois anos, e foi inacreditável ver a velocidade que seis quilos e meio de gato com dezasseis anos conseguem atingir.
No entanto, na minha opinião, a característica que torna o Gato tão peculiar é a sua tendência para vocalizar. Nunca conheci outro gato – e conheci bastantes – que usufruísse tanto das suas capacidades vocais para se exprimir. Até o próprio bufar, que normalmente os gatos só usam quando estão mesmo chateados, como um método de intimidação; para o Gato é um instrumento de expressão. Sim, quer dizer que não está satisfeito, mas não está fora de si, não quer assustar ninguém, quer apenas manifestar o seu desagrado.
Entre miados avisadores, autoritários, suplicantes, críticos, satisfeitos e aquele gutural que já sabemos significar “Bola de pelo em processo de expulsão!!!” Estimo uma média bem acima dos 100 miados diários. Principalmente agora que se habituou a ir comer ervas à rua e se põe em frente à porta a miar incessantemente (eu acho que ele até já sabe quais são os dias da recolha do lixo, em que a saída é certa).
O Gato é um espectáculo! Temos um entendimento que transcende espécies. Aliás, não sei se ele pensa que é humano ou se pensa que somos todos gatos, mas a verdade é que (excepto talvez com a Carla, que trata com alguma superioridade) trata toda a gente de igual para igual. E para mim é igual, ser gato ou humano não faz diferença nenhuma. O Gato é meu irmão!

Porquê?

Porque é que o ser humano tem que ser tão complicado? Porque é que não conseguimos incutir algum racionalismo nos nossos sentimentos?
Porque é que, tendo perfeita consciência que existem incompatibilidades gritantes, que existem diferenças óbvias na forma de viver, de ver a vida, não conseguimos que isso altere os nossos sentimentos por alguém? Porque é que, mesmo sabendo é o melhor a fazer, não temos o poder de eliminar uma pessoa da nossa mente? Porque é que abrimos mão de pessoas que têm tudo para ser perfeitas para nós, que sabíamos haver entendimento e identificação, apenas porque não há o click? Porquê? Porquê?

Amizades

Diria que as amizades são como os isqueiros. Há as amizades zippo (passe a publicidade), que duram a vida toda. Há amizades da loja dos chineses (passe a publicidade), que apesar de serem recarregáveis sabemos que não podemos contar muito com elas. E as amizades bic (passe a publicidade), que apesar de serem de qualidade, se deitam fora quando estão vazias.

O Sr. Fernando

O Sr. Fernando é único, por muito que eu tentasse descrever nunca conseguiria transmitir a experiência que é vê-lo no Maxime. Muita gente provavelmente achará um espectáculo decadente e não compreenderia porque é que eu gostava de ser assim quando chegasse à idade dele, que deve andar entre os 50 e os 60. Maxime, noite de concerto de Enapá, ainda antes do concerto ter começado já estava o Sr. Fernando a mostrar a toda aquela juventude o que é que é curtir. Assim que o DJ pôs qualquer coisita mais dançável, como que movido por um impulso incontrolável, o Sr. Fernando lançou-lhe um olhar cúmplice, saltou da cadeira e foi dançar, no seu estilo próprio que, esse sim, é completamente impossível de descrever. Baixote, franzino, com a sua bela fatiota e o cabelo milimétricamente penteado, automaticamente o centro das atenções! De tal forma que é por diversas vezes chamado ao palco para dar um arzinho da sua graça, que cumpre com satisfação. Sempre com uma pose profissional, perder a compostura é que não!
Há basicamente duas razões que me fazem querer ser assim na idade dele. Uma é o facto dele ter uma das qualidades que mais admiro numa pessoa: conseguir estar-se borrifando para o que os outros pensam dele, consegue ser ele próprio, fazer o que bem lhe apetece sem se condicionar pelo que os outros possam pensar. A outra é estar a divertir-se no Maxime no meio de pessoas bastante mais novas que ele, quando os da idade dele já viram a novela e já estão a dormir há várias horas. Digam o que disserem, o Sr. Fernando é que sabe viver!

Dia do coitadinho

Que se discrimine as pessoas portadoras de deficiência criado um dia para eles, reforçando a ideia de que são uma minoria frágil, ainda aceito pelo facto de servir para lembrar ao mundo que existem pessoas com necessidades especiais, coisa que muita gente deve esquecer com facilidade. Agora fazê-lo para as mulheres parece-me extremamente machista. Para começar não creio que seja preciso haver um dia da mulher para que nos lembremos que elas existem, elas fazem questão de nos lembrar constantemente que andam aí. E ainda impõe a ideia de que são diferentes dos homens, mais fraquinhas (coitadas), que como não conseguem ter os mesmos direitos dá-se-lhes um diazito para ver se ficam mais satisfeitas. Só prova que isso da igualdade – o que quer que isso seja – que tantas mulheres preconizam, embora a maioria delas só queira as vantagens, ainda é uma miragem. Não serão certamente iniciativas que, por princípio, as segregam da sociedade que vão mudar isso.
Revoltem-se mulheres!

Nota: Claro que sempre que tentei expor o meu ponto de vista sobre este assunto a mulheres fui logo rotulado de gajo ressabiado. "Isso é só porque nós temos um dia e vocês não, e tal...". Pensem lá o que quiserem.

Desejo

- Boa tarde, o que é que deseja?
- O que desejo? Deixe lá ver... Olhe, desejo ser criança outra vez, "voltar a ter segredos", como dizia aquele senhor espaçoso, desejo que a vida volte a ser simples. Não, não, o que eu desejo é que a fórmula da felicidade seja uma coisa imutável, que não se metamorfoseie quando estamos próximos de a alcançar. Também desejo ter tempo para tudo, para conhecer tudo. Desejo não ter a necessidade de possuir coisas materiais, não ter nada e achar que tenho tudo o que preciso. Desejo enfrentar os meus medos. Desejo paz, amor, bom senso, harmonia. Desejo voar. Desejo... bom, esqueça lá isto tudo e traga-me só uma imperial, se faz favor.
- Com certeza, deseja tremoços?

CALMA. A pressa é inimiga da perfeição.

Não detestam quando vão a algum lado e tocam á campainha, e chega alguém e toca também para outro andar, sem esperar se quer que nos respondam? Depois quando respondem como sabemos que é para nós e náo para a outra pessoa?
Imaginando que nenhum dos dois ali esteve antes, como sabem que quem responde é a pessoa que nos interessa? Por que é que as pessoas mão conseguem seguir a ordem das coisas, se é que tal existe? Por que não esperar que atendam a primeira pessoa, e então, se nada acontecer, solicitar educadamente, a intervenção? Será que se não se esperar a porta só se abre para uma pessoa? Ou será que se formos muitos a tocar á campainha nos respondem mais rápido? E se for o caso de não estar ninguém? Quem nos abre a porta? Nesse caso já não fáz sentido que nos abram a porta. logo não nos interessa subir, e ai poupáva-mos tempo em subir para um andar onde ninguem nos vai atender. Mas não as pessoas preferem atropelarem-se umas ás outras, á pressa, e perder tempo desnecessário em vês de pouparem alguns minutos, por poucos que sejam, com alguma boa educação. As pessoas estão cada vêz mais impacientes, e cada vêz mais se regem por aquilo a que chamo, a "teoria da publicidade". Ou seja, "quantas mais campainhas tocares maior a probabilidade de te abrirem a porta". Isto é em tudo igual á "lei da probabilidade", mas com um nome mais adequado ao tempo em que vivemos.
E isto aplica-se a tudo. Já as crianças, aplicam-na sabiamente para obterem o que querem. Quanto mais insistires maior a probabilidade de o conseguir, isto fáz lembrar o Bart Simpson. Vão lá por insistência e não por persistência como muitos confundem.

CALMA. A pressa é inimiga da perfeição.

Uma lufada de ar fresco

É sempre uma lufada de ar fresco encontrar a velhota da cadeira de rodas quando deixo a criança no infantário. Faz-nos tão bem encontrar pessoas que aparentemente teriam mais razões para estar descontentes com a vida e, pelo contrário, transbordam alegria.
A primeira vez que reparei nela tinha encontrado uma pessoa amiga e, com um sorriso aberto e genuíno disse: “Desculpe não me levantar…”. Foi suficiente para ficar bem-disposto o resto do dia.
Da última vez que a vi, com a sua alegre simpatia, meteu-se com o pequeno a dizer-lhe que também tinha um carrinho, e que o dela até tinha buzina. Parece que há pessoas que são incapazes de ver a vida de forma pessimista, incapazes que qualquer sentimento de auto-comiseração. Provavelmente as únicas que conseguem ser plenamente felizes, e sempre nos vão dando uma ajudinha.
Obrigado senhora da cadeira de rodas!

Testosterona

Ontem vinha eu para o trabalho e há uma carrinha que passa em sentido contrário e buzina. Não sei porque buzinou, nem sei se foi para mim ou para o gajo que ia à minha frente, só sei que ele parou por uns segundos e num ápice faz inversão de marcha e vai feito doido atrás do gajo da carrinha. Quanta testosterona é preciso ter no sangue para se fazer uma coisa destas? Faz-me mesmo confusão como é que alguém se dá ao trabalho de largar tudo para ir defender o seu orgulho porque levou uma buzinadela, ou porque levou com “o dedo”, ou até porque lhe chamaram isto ou aquilo. Fico satisfeito por ser uma situação cada vez menos comum nas nossas estradas, mas há aí povo que talvez só lá vá com um tratamento hormonal…

Fundo do Baú III

Também havia lá este, não sei bem o que é que quer dizer, nem sequer se está acabado, mas é definitivamente o melhor dos meus poemas que contêm a palavra 'porém'! Não serei, pelo menos, novamente acusado de tentar alterar a História, era assim que estava no fundo do baú, é assim que fica!

Enganadora é a luz do dia que faz da vida uma sombra recortada
Só a noite é lúcida, porém o sono acaba sempre por vencê-la
Por isso a trocamos pelo sonho, cobrindo a nudez crua da verdade com o diáfano manto da fantasia
Melhor que a escura realidade onde os sentimentos são pardos
Mas sempre o nascente sol cobre novamente a vida com a sua máscara de luz
Distorce formas e emoções, enganando os nossos olhos com as mais vivas e reluzentes cores.

Afiar as garras - Um ano de Tertúlia dos Néscios

Pois é verdade. Esta nossa tertúlia de néscios fez um anito! Parabéns para nós! :) (o post vem atrasado, mas sexta foi um dia complicado…)
E pronto, não há muito mais a dizer, a não ser que a criação deste blog foi um grande passo para desenvolver o espírito criativo e desatrofiar um bocado.
Lixo? Sim, certamente haverá por aqui muito, mas também não acredito que seja só lixo, e, independentemente de ser ter escrito aqui alguma coisa de jeito ou não, este ano de tertúlia foi, pelo menos, excelente para “afiar as garras”.
Gostava de aproveitar também este post comemorativo do primeiro ano de Tertúlia dos Néscios para convidar os visitantes a intervir, deixando aqui os vossos comentários sobre este ano de blog. Sede implacáveis!

A minha aranha

Há já vários meses que vive uma aranha no meu espelho retrovisor. Só a vi umas duas ou três vezes, mas pelas alterações e inúmeras reconstruções na teia sei que ela lá anda. Na última vez que lavei o carro, que curiosamente foi a primeira (e que foi uma canseira e que já nem se nota…), lá consegui não a violentar e lá continua ela. Não me estou a desculpar de nada, admito até que o meu carro provavelmente estaria igualmente imundo se a aranha não estivesse lá, mas não consigo confiar na preocupação que os senhores lavadores de carros possam ter pelo bem-estar da minha aranhita. Além do mais solicitar que tivessem o cuidado de não matar a aranha seria considerado, no mínimo, excêntrico. Lavagens automáticas estão, naturalmente, fora de questão... Vamos lá ver se vem uma chuvada...

A verdade!

A verdade, sempre a verdade, toda, toda!
Não à negação, não à falsidade,
Nunca a mentira, por mais confortável que seja
Seja inofensiva ou piedosa,
Seja branca, branca suja ou cor-de-rosa.
Antes a dor penetrante da realidade!

Ode triunfal

É curioso como o mesmo texto consegue dizer-nos coisas tão distintas em fases diferentes da nossa vida. Estava eu ontem a pensar em engrenagens quando me lembrei de um poema de Fernando Pessoa, ou mais especificamente de Álvaro de Campos, que me ficou gravado na memória pela curiosa conjunção de dois factores, o facto de estar no livro de português de um ano qualquer e o facto de ter um colega que trocava os rr pelos gg. Quem ler o poema, que deixarei abaixo, compreenderá... Ó gódas, ó engguenagens, g-g-g-g-g-g etegno! Foi de facto um belo momento. No entanto lê-lo hoje, passados uma porrada de anos (porra... tantos...), foi uma experiência completamente diferente... e não me apetece desenvolver.

Ode triunfal

À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica
Tenho febre e escrevo.
Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto,
Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos.
Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim,
Por todos os meus nervos dissecados fora,
Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto!
Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!
Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro.
Porque o presente é todo o passado e o futuro.
Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime!
Ser completo como uma máquina!

Engenhos, brocas, máquinas rotativas!
Eia! eia! eia!
Eia electricidade, nervos doentes da Matéria!
Eia telegrafia-sem-fios, simpatia metálica do Inconsciente!
Eia túneis, eia canais, Panamá, Kiel, Suez!
Eia todo o passado dentro do presente!
Eia todo o futuro já dentro de nós! eia!
Eia! eia! eia!
Frutos de ferro e útil da árvore-fábrica cosmopolita!
Eia! eia! eia, eia-hô-ô-ô!
Nem sei que existo para dentro. Giro, rodeia, engenho-me.
Engatam-me em todos os comboios.
Içam-me em todos os cais.
Giro dentro das hélices de todos os navios.
Eia! eia-hô eia!
Eia! sou o calor mecânico e a electricidade!
Eia! e os rails e as casas de máquinas e a Europa!
Eia e hurrah por mim-tudo e tudo, máquinas e trabalhar, eia!
Galgar com tudo por cima de tudo! Hup-lá!
Hup-lá, hup-lá, hup-lá-hô, hup-lá!
Hé-lá! He-hô Ho-o-o-o-o!
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!
Ah não ser eu toda a gente e toda a parte!

Evolução

Lá passei mais uma fase importante da minha vida! Após alguma evolução intelectual no sentido de tentar compreender as pessoas em vez de as julgar, achei que começava a compreender as mulheres. Muito contente com o meu progresso como pessoa, tenho o prazer de anunciar que atingi mais um patamar da vida. Acho mesmo que atingi uma fase de grande maturidade em que as ilusões se desvanecem. Não compreendo as mulheres!!!

Human Behavior

"If you ever get close to a human
And human behaviour
Be ready to get confused
There's definitely no logic
To human behaviour
But yet so irrestible
There's no map
To human behaviour
They're terribly moody
Then all of a sudden turn happy
But, oh, to get involved in the exchange
Of human emotions is ever so satisfying
There's no map
And a compass
Wouldn't help at all
Human behaviour "


Human behaviour

bjork

Os ratos

Ontem fui pela primeira vez mandado parar pela guarda. O senhor agente foi muito simpático, a bela da continência, os documentos por favor, tive que esventrar o porta-luvas para encontrar o papel da inspecção, mas tudo estava a correr bem, pensava eu. Felicitei-me por ter colocado minutos antes um CD de Trovante, o senhor agente pareceu-me fazer parte do “povo simples”, usando a terminologia do senhor professor doutor Aníbal, estava certo que tinha marcado pontos. Certamente se eu tivesse deixado o CD de Devil Doll teria sido logo catalogado como delinquente e teria um tratamento de acordo. Agradeci mentalmente ao piqueno por espalhar brinquedos no carro, sempre dá aquele aspecto de pai de família, o homem não vai querer passar-me uma multa correndo o risco de estar a tirar o pão da boca das crianças, ponderava eu enquanto o simpático agente dava a volta ao carro, examinando cuidadosamente os selos expostos no pára-brisas.
- O senhor sabe que lhe falta um médio? Ainda por cima o do lado esquerdo. Sabe que não pode circular assim?
- Falta? Perguntei eu com ar espantado. Pois não me tinha ainda apercebido, são coisas que acontecem... Retorqui perguntando-me quando é que ele dizia qualquer coisa como "Pronto, então não se esqueça que tem que tratar disso. Boa viagem".
Contra as minhas expectativas, o senhor agente não me mandou seguir, em vez disso foi novamente para a frente do carro e aconselhou-me a desligar e ligar novamente as luzes, acto que foi respondido com um abanar de cabeça da parte dele. Lá me decidi a sair do carro, dei uns piparotes no farol dizendo:
- Sim, de facto falta-me um médio, tenho que tratar disto...
- Se o conseguir pôr a funcionar... Respondeu o senhor agente.
Foi aí que a dura verdade me atingiu! Ele ia mesmo multar-me! Debaixo daquele jeito simpático estava, qual exterminador, uma pessoa implacável, pensei. Creio ter tido a reacção normal na situação, ou seja, desatei ao murro ao farol com todas as forças do meu ser e eis que se faz luz!
- Sargento, hoje não nos safamos! Disse, com um sorriso genuíno, o senhor agente para o seu superior
- Então mas nós somos polícias ou mecânicos? Perguntou o sargento, também com relativa boa disposição. Pronto, se reuniu condições para circular, pode seguir.
Ainda ficámos os três um bocado na galhofa a desfrutar a situação, mas curiosamente o senhor agente parecia deveras satisfeito, quase tanto como eu, satisfação que eu compreendi quando me devolveu os documentos dizendo:
- Você teve sorte, não era por mim, mas ali o sargento não perdoa, ia mesmo ter que o autuar. Mas já é o segundo que mandamos parar com falta de um médio e o outro também se safou da mesma forma, disse de uma forma que deixava perceber que estava muito contente com o facto. Agradeci, ao senhor agente e ao São Cristóvão e, com uma calorosa despedida o senhor agente parou o trânsito para eu entrar e segui viagem.
Afinal parece que sempre há ratos bacanos!

Combater fogo com fogo

Mas qual é a lógica de combater fogo com fogo, se eu quero combater o fogo é porque não concordo com a sua existência. Não será então um paradoxo servir-me de algo que vai contra as minhas convicções? Não me torna igual àquilo que pretendo combater?
Existe um post nesta nossa tertúlia que nos faz aparecer numa pesquisa por “olho por olho dente por dente” e curiosamente temos vários hits através dela. Porque é que esta pesquisa é tão efectuada? Não sei ao certo a resposta, mas tenho a seguinte teoria: A maioria das pessoas que efectua a pesquisa em questão pretende provar a outrem que, de facto, a famigerada frase está mesmo na bíblia, numa tentativa de, adivinho, justificar o facto de se reger, erradamente na minha opinião, por tal máxima. Parece-me o mesmo paradoxo, combater uma coisa que não estamos de acordo recorrendo exactamente a essa coisa. Se eu acho mal que me tirem um olho também deveria achar mal ser eu a tirá-lo, e o facto de me vingar não me traz o meu olho de volta. Então se não estamos de acordo não deveríamos, antes de combater o alvo da nossa discórdia, preocupar-nos primeiro em não nos tornarmos iguais àquilo que repugnamos. Se eu sou contra a violência não posso combatê-la com mais violência, não só pelo facto de estar a fomentar um processo iterativo que só gera cada vez mais violência, mas também por uma questão de coerência, sou contra logo não uso.
Adicionalmente também não me parece muito sensato orientar a vida segundo dogmas que se aceitam cegamente por estarem escritos num livro, principalmente quando o livro já foi escrito há milénios e que naturalmente já se encontra desenquadrado da sociedade, mas aparentemente ainda faz estrago.
Será que existem pesquisas por “dar a outra face” ou “amar o próximo” com igual frequência? Duvido. Talvez este post até o consiga provar...

Viver

Há pessoas que estão à espera da reforma para viver. Há outras que, sortudas, encontram a felicidade na monotonia do quotidiano. Outras ainda, mesmo continuando a respirar optam por morrer.
A rotina não me consegue fazer feliz e não posso estar à espera da reforma porque o mais provável é vir a passá-la morto. Preciso de novas experiências, de conhecer pessoas novas, que me inspirem ideias novas, tenho fome de viver, de ver outras paisagens, ouvir outros sons, cheirar diferentes atmosferas e experimentar sensações novas, emoções novas!

Edit on 11/01/06@14:56

Depois de reler o post, tendo em conta a natureza tortuosa do funcionamento do cérebro feminino, nomeadamente um cujas encruzilhadas de raciocínio conheço muito bem, parece-me por bem deixar um esclarecimento:
"conhecer novas pessoas" não tem qualquer cariz romântico, a ideia que pretendo transmitir é que, quer se tornem grandes amigos quer desapareçam da nossa vida tão fugazmente como aparecem, todas as pessoas nos ensinam algo, nem sempre agradável, sobre a vida, ou seja, a meditação não chega, "conhecer novas pessoas" é fundamental para crescer como ser pensante.
(tenho uma amiga que ia adorar a pontuação Saramaguista desta frase)

Eterno

Quero que gostes de Pina Baush, ou até já nem gostes,
queiras mais queiras diferente;
que gostes da cor e do risco forte de Miró
e do canto desiludido e fundo de Ferré;
quero que aprecies os cheiros sensíveis da eternidade
do grande bruto grande e do pequeno sensível e pequeno;
quero que mores nas páginas da Photo e que, sendo um modelo de virtudes
representes a cortesã mais lassa para mim;
quero-te com mãos de pedra e de veludo;
quero que ames o chique e a Serra d'Aire
- mais o safari que a recepção,
quero que mores e sofras nas páginas de Guido Crepax
e que te irrites com a perfeição absoluta de um retrato de Medina
quero que, se possível vivas dentro do anúncio do Martini
felina e ondulante numa ilha tropical
quero que sejas capaz de divertir-te, de soltar uma ampla gargalhada,
ante o espectáculo ridículo e obsceno de um homem de Quinhentos
a quem atribuíssem um número de contribuinte
quero que ames o longe e a miragem, como o Régio
e que sejas louca e sábia
que tenhas lábios e mordas,
língua e sorvas, sexo e sexes, salto e salto, riso e rias,
sorvedouro inteiro de vida, arrepio de garça, sacudir de cisne,
passos de corsa, graça de arlequim,
pose de Diva, corpo de areia e luz.
E quero que me dês, me dês muito, que me dês tudo,
e que abras as janelas de par em par ao Tejo
e fecundes um poema em cada gesto
e voes como a gaivota em cada espreguiçar
e partas para a Índia em cada cacilheiro
e que sejas, mores, vivas e creias
longe
muito longe daqui...

quero que sejas profundamente minha e ritual
obsessiva e lúcida, doente, febril, tremendo de desejo
disposta a tudo e a mais e a muito mais,
boca de Mundo, seios de Mármore, corpo de Alfazema
e sobretudo Mulher e sobretudo amante.
Se existires assim, nua, inteira, absoluta e pessoal
responde-me
que eu fico aqui, eterno, à tua espera.

(letra e música de Pedro Barroso in CD «Longe daqui», 1990)

Homens - Capítulo 1

Em contraste com o quase inaudível cumprimento do homem que não se sente bem em lado nenhum, a que ninguém respondeu, o característico cumprimento do homem que ninguém leva a mal “Cambada de filhos-da-puta!” foi retorquido com uma calorosa saudação geral. Entrou como se fosse o dono do sítio e, piscando cumplicemente o olho ao homem que nunca tem opinião, foi sentar-se na mesa do homem que não se sente bem em lado nenhum.
- Então, como é que te sentes hoje?
- Agora que falas nisso… Não me estou a sentir muito bem aqui, vou só beber o café e vou-me logo embora.
Pediu o café ao empregado, que nessa noite era o homem que acha que deus foi assassinado por extraterrestres, que o serviu prontamente. Não foi preciso mais de meio minuto para o homem que não se sente bem em lado nenhum beber o café e sair deixando uma moeda em cima da mesa.
Com um ar triunfante, o homem que ninguém leva a mal levantou-se, deu a volta ao elefante em mármore, de tamanho real, que ocupava o centro da sala e foi sentar-se na mesa do homem que nunca tem opinião, onde também estava o homem que só fala com frases de doze sílabas.
- Porque é que tu implicas com o homem? Disse o homem que só fala com frases de doze sílabas.
- Eu não tenho culpa que ele seja assim. Respondeu o homem que ninguém leva a mal.
- Acho que não havia necessidade. Há muita coisa para te divertires, e muitas delas sem chateares ninguém!
- Tá bem, tá bem. Eu não chateio mais o homem. Também já está a perder a piada. Ó palhaço, disse dirigindo-se ao homem que acha que deus foi assassinado por extraterrestres, traz-me lá meio bagacito.
Nisto entrou o homem que começa todas as frases com “pá…”, e, ao chegar à mesa onde estavam o homem que ninguém leva a mal, o homem que só fala com frases de doze sílabas e o homem que nunca tem opinião, disse no seu jeito próprio:
- Pá… Ainda bem que vos encontro, o homem que imagina coisas mirabolantes vai dar uma festa esta noite e estamos todos convidados. Pá… Vocês sabem que as festas dele são sempre de arromba!
- Por mim vamos já para lá, isto hoje está uma seca, nem sequer ligam a fonte. Disse o homem que ninguém leva a mal, ao que o homem que nunca tem opinião respondeu com um encolher de ombros.
O homem que só fala com frases de doze sílabas concordou pleonasmicamente, terá dito qualquer coisa como “Sim, eu acho que devemos ir embora” ou “Concordo que devemos ir já para lá” e saíram todos despedindo-se do homem que acredita que deus foi assassinado por extraterrestres, cada um à sua maneira.

Ilusão

Se é que ainda era preciso, cá está mais uma prova que o "ver para crer" não é inteligente.
Há uma miríade de dimensões que escapam aos nossos olhos e não é descabido afirmar que o que os nossos olhos vêm não é a realidade. Embora pareça a olho nu, observando as coisas ao nível atómico verifica-se, por exemplo, que a matéria não é contínua, entre os nossos átomos existe espaço. Segundo consta, se se removesse esse espaço a serra de Sintra caberia numa colher de chá, naturalmente pesando o mesmo. Qual é então a realidade real? A matéria contínua como a vemos ou a matéria descontínua como um microscópio electrónico a vê? Que cada um escolha a que preferir, mas é inegável que há muito mundo para além dos nossos sentidos.

Segundo o mail onde vinha a imagem este desenho foi criado por Phillippe G. Schyns e Aude Oliva da Universidade de Glasgow.

Observem as imagens sentados à distância normal do monitor, o Sr. Raiva está à esquerda e a Sra. Calma está à direita. Agora levantem-se do lugar e afastem-se para trás uns metros. Alguma diferença? Arte e ciência de mãos dadas!

Natal

Pois é verdade, está aí o Natal outra vez. Nem consigo saber ao certo o que é que eu mais gosto no Natal, agrada-me bastante o consumismo desenfreado, o acotovelar nas lojas, a enfatização das diferenças sociais das crianças através dos presentes, mantendo-os na ilusão que tudo depende da maneira como se comportam.
Mas acho que para decidir mesmo o que eu mais gosto nesta quadra teria que escolher entre o facto de poder competir com a família e amigos a ver quem é que dá a prenda mais cara e o facto de ser a época em que faço questão de me preocupar com os menos favorecidos para poder ignorá-los o resto do ano sem peso na consciência.
Viva o Natal!

Fundo do Baú II

Até sonetos há por lá! Ganda curte! :)


Somos muitos, multidão
Corremos os cantos da Terra
Sem espada na nossa mão
A paz é a nossa guerra

Com a palavra combatemos
Derrubamos qualquer muro
Não recuamos, não vacilamos
E avançamos pelo futuro

Somos vento, tempestade,
Fervor, euforia, paixão
Impelidos pelo amor à verdade

Mais que cidadãos do mundo
Cidadãos do universo
Cidadãos do espaço profundo

Fundo do Baú

Descobri, não sei bem como nem porque estava no sítio onde o descobri, um papel onde tinha escrevinhado já há algum tempo (impossível saber quanto porque, lamentavelmente, esqueço-me sempre de datar estas coisas, ainda bem que o blog faz isso por nós) um poema. Curiosamente não me pareceu tão estúpido como certamente terá parecido na altura e isto fez-me ir ao fundo do baú ler algumas coisas escritas no passado. Da mesma forma, e não sem alguma estranheza, encontrei mais uns poemas dos quais já nem tinha qualquer recordação, e que até me agradaram (embora não tenha resistido em dar-lhes um retoque). Assim, nasce esta rubrica "Fundo do baú".
Cá vai um:

Gostava de saber pegar
nas emoções que em mim fervilham
e com elas encher pautas
de sublimes sinfonias que brilham
muito fáceis de tocar

Gostava de saber encher
a alvura de uma tela vazia
com a cascata de sentimentos
que às vezes em demasia
percorre todo o meu ser

Gostava de saber transformar
nas páginas de um belo romance
toda a alegria de viver
e talvez assim descanse
este animal que não sei domar

Gostava de saber criar
poemas inflamados,
que dessem descanso por fim
aos pensamentos exacerbados
que há dentro de mim
e que não consigo sossegar

Personagens #2 - O Figueiredo

O Figueiredo era o sargento encarregue do funcionamento do refeitório naquela instituição que, apesar de ter feito de mim um homem, não vai ver lá filho meu. Contrastava um coração bondoso com uma mente tresloucada e na verdade era um porreiro, toda a gente o tratava por tu e sabia que podia contar com ele.
Além do seu passatempo de columbófilo selvagem (era o Figueiredo aparecer e todos os pombos das redondezas convergiam para lá, e ai de quem fizesse mal a algum!), o que o fez ficar famoso foi a sua tendência para projectar, com uma pontaria mortífera, o que quer que estivesse ao seu alcance quando via alguém a fazer uma traquinice. Ora, como disse, o Figueiredo geria o refeitório e o que estava normalmente ao seu alcance eram víveres, tendo preferência pelos bolos e pacotes de leite ou sumo. Era fantástico ver o seu talento em acção, quando alguém insuspeito cometia uma travessura e, como que vindo do nada, um pacote de leite o atingia e, naturalmente, explodia molhando toda a gente num raio de vários metros, factor que não tinha a mínima importância para o Figueiredo, danos colaterais, devia pensar para ele, o importante é cumprir a missão. Este talento era já tão famoso que os mais dados aos desportos radicais gozavam com ele de propósito para na fracção de segundo seguinte tentarem desviar-se do projéctil, que nunca passava a mais de um palmo, aniquilando por vezes inocentes incautos. Bem hajas Figueiredo, contigo não havia refeições monótonas!

Manuel Alegre

Por acaso andava para escrever um post sobre o Manuel Alegre, entretanto recebi este texto do Manuel Monteiro que, algo desconcertantemente para mim, devo dizê-lo, se aproxima bastante do que eu queria dizer, portanto olha, menos trabalho para mim.

VOLTAR A SONHAR
Por Manuel Monteiro

«Sejamos realistas exijamos o impossível»
Depois pode vir o exército a polícia as forças todas do número e da norma podem cercar-nos por todos os lados, intimar-nos com fogo
ou pior ainda: horários disciplina regras e obrigações.
Manuel Alegre, Che

Lê-se na Bíblia, no livro do Apocalipse: “Sede frios ou sede quentes porque eu vomitarei os mornos”. Não gosto de políticos titubeantes. Não gosto de políticos que nunca ousaram algo na antítese do politicamente correcto. Que nunca ousaram o impossível. Não gosto de políticos que acham que não há diferenças entre a esquerda e a direita.
A coragem e a insubmissão de Manuel Alegre temperadas com a dose cavalar do seu espírito democrático e do seu amor à liberdade devolvem-me um brilhozinho nos olhos para o combate político.
Manuel Alegre, deputado recordista do número de vezes que ousou votar contra o seu próprio partido, tem sido um olhar permanentemente vigilante da liberdade e da democracia, elevando a sua voz de barítono sempre que necessário.
Ao contrário de outros, esteve sempre do lado da democracia e da liberdade, contra as censuras azuis e vermelhas, contra os despotismos de direita e de esquerda.
Ao contrário de outros, não se limitou a ser uma mera oposição, uma mera voz de protesto, participando também na esfera do poder para construir algo positivo.
Gosto de ver que ainda há quem acredite que a junção das palavras “político” e “sério” não constitui um oxímoro e que a política ainda pode ser a arte de mudar o mundo para melhor. Gosto de ver que ainda há quem lute pelo sonho de uma sociedade mais livre, mais justa e mais fraterna mesmo nas condições mais adversas. Mesmo sem o dinheiro e sem os caciquismos dos aparelhos partidários. Porque é bonito ver tanta gente a voltar a lutar por ideais.
Seria bonito ter um Presidente da República-Poeta cuja alma não dança apenas com números e que ainda por cima quer pôr as pessoas a aprender a lei suprema do país – a Constituição - nas escolas; que almeja combater a iliteracia; e que propõe ao país um modelo de desenvolvimento cujo alavancamento não sejam os baixos salários mas a aposta no capital intelectual.
Estou cansado, mental e fisicamente exausto de tanto ouvir o discurso gasto e bafiento de que primeiro precisamos de crescer para depois distribuir. Porque é que nunca em país algum, fosse qual fosse o seu patamar de crescimento, se admitiu em determinada altura que se poderia (finalmente!) redistribuir?!...
Hoje como ontem, aqui em Portugal como no resto da Europa, é sempre altura de nos preocuparmos com o crescimento económico, descurando as desigualdades. Sempre, sempre, sempre. Não nos iludamos: por mais que cresçamos nunca ouviremos dizer que agora é altura de nos preocuparmos com a pobreza e a miséria. E é por isso que as desigualdades e a exclusão social vão grassando. E é por isso que me agradou tanto ouvir o Manuel Alegre dizer que “A melhor distribuição da riqueza é uma pré-condição para o desenvolvimento”.
Oscar Wilde escreveu que um mapa que não contemplasse a Utopia não seria digno de um só olhar. Sonho com um Portugal de todos. Imagino-o com toda a força e intensidade. E nele vejo Manuel Alegre a Presidente.

Cultura

Não se pode falar em cultura sem virem logo os pseudo-intelectuais com a porcaria da arte! Cultura não é arte, cultura é ciência! É a ciência que faz avançar e evoluir a humanidade e a civilização tornando as nossas vidas mais fáceis e confortáveis, não a arte. A arte, no máximo, é um subproduto da cultura, mera imitação da vida para preencher os tempos livres.

Côja

Mais um fim-de-semana em Côja, ao contrário do que é normal, em vez de estar um frio de rachar estava era a chover biblicamente. Claro que este facto não muda nada quando o que se pretende é vegetar ao pé da lareira. Basicamente foi o que aconteceu, este post é mais para a palavra "Côja" ficar neste nosso blog e, quem sabe, dar origem a aparecer no google através da pesquisa desta palavra (claro que há ainda o desejo secreto de aparecer antes da "Côja no sapo").
No entanto vou referir (os) dois acontecimentos:
O barbeiro
Ir a Côja é sempre uma óptima oportunidade de receber um corte de cabelo "à homem", num cenário tipicamente português e por um preço muito em conta. Desta vez, como estava (só) com barba de uns dias decidi empreender um projecto arrojado, uma experiência nova, fazer a barba no barbeiro! Foi engraçado, nada de especial, e não senti a vida ameaçada em nenhum momento.
O gato
Não foi preciso esperar muito tempo depois da chuva ter parado para se ouvir o miado inconfundível do gato com alma de cão que vai lá comer, que, como qualquer outro cão significa ingerir a maior quantidade de comida no menor espaço de tempo possível, até não haver mais comida. O miado dele é algo entre a ordem e súplica, e com um volume que o torna totalmente impossível de ignorar. Tem uma envergadura que lhe permite passear tranquilamente por todo o lado e desta vez, para confirmar as minhas suspeitas que tem alma de cão, veio connosco deitar o lixo, rebolou-se na estrada, e voltou connosco passando indiferente por cães e pessoas.

Lixo

Andava mesmo a ser difícil escrever. É muito mau sinal quando já temos uma folha cheia de frases, ideias, textos começados e não conseguimos escrever nada que nos satisfaça minimamente. Há uma infinidade de coisas sobre as quais podemos escrever, e uma muito boa parte delas tem imenso potencial, porque é que é tão difícil?
Reli alguns dos meus rabiscos, onde se encontram ideias parvas para personagens como “O Grácio Espada tinha um fetiche por marcas de BCG…” ou “Mas o Nicolau conseguiu adaptar o seu metabolismo ao novo sistema, e enquanto por todo o tempo em que se levantava até passar o torniquete do trabalho era um poço de energia, assim que o passava, até o seu ritmo cardíaco abrandava subitamente. Ia calmamente tomar o seu pequeno-almoço, calmamente beber o seu café e fumar o seu cigarro, nada de novo.”. Encontram-se também ideias para esse novo género literário designado por post, que nunca vingaram, como por exemplo uma carta a deus que seria algo como:

Olá Deus,
Então tudo bem? Por aqui vai-se andando, tudo mais ou menos na mesma. Não devemos ter evoluído muito desde a última vez que alguém te viu.
Um amigo meu acha que já deves estar entretido num planeta longínquo qualquer e que já nem te lembras de nós, mas eu garanti-lhe que estavas só de férias. Agora não me deixes ficar mal visto! Não é que nós não nos orientemos, até há quem se oriente bastante bem, mas estamos a ficar muito materialistas, até aqueles que nos querem fazer acreditar que andam a espalhar a tua mensagem!
Mas a verdade é que antigamente fartavas-te de aparecer, aconselhavas mandamentos, aplicavas uns cataclismas quando era preciso… agora nada!
Já pensaste que agora até é muito mais fácil passar uma mensagem? Eu sei que deve ter sido muito frustrante estares a tentar orientar-nos e ver que as coisas nunca saíam como tu querias, mas que tal tentares de novo? Além do mais, os mandamentos já precisavam de uma revisão, tipo: não desenvolverás software malicioso, etc. E que tal criares um website? Que tal a ideia? Podia ter dicas para sermos melhores, podia ter um countdown para o fim do mundo, podia ter até uma parte para verificarmos se estamos a tender para o céu ou para o inferno, era capaz de mudar a opinião da muita gente que anda por aí a pensar que basta comer a rodela de pão todos os domingos…

Ou qualquer historieta sobre separação que começaria assim:

As rosas estavam já murchas na mesa posta para dois, a penumbra envolvia a sala, tinha sido tarde demais, ela tinha-se ido embora e ali estava eu sentado no canto com o olhar fixo na silhueta da cadeira vazia. Na minha mente vi todas as fotografias que nunca tirámos, as fotografias dos momentos que não quisemos recordar mais tarde…

Havia até no emaranhado de frases textos já começados que achei que poderiam até ser mais desenvolvidos, quem sabe até dar um livro, e que numa esperança vã de um dia voltar a pegar neles foram ficando… Ficando… Coisas como:

Estava lixado com a vida! Levantei-me, peguei nas minhas coisas e saí sem uma palavra. Meti-me no carro e arranquei sem saber para onde, mas isso não era importante, o importante era ir; nada mais havia senão a estrada, sempre pronta a levar-me onde eu quisesse. Era já noite cerrada quando me apercebei que estava numa estrada deserta e sem iluminação, a única paisagem eram luzes longínquas de pequenas povoações. Abri a janela e gritei a plenos pulmões: “Estou livre!!!”, acendi o cigarro e senti que de facto era verdade, não era mais uma daquelas mentiras que contamos a nós próprios e nos obrigamos a acreditar para tornar a nossa existência mais confortável, não, era verdade, mesmo verdade, e tive a certeza que nunca mais iria voltar.
Encostei o carro, reclinei o banco e recostei-me a tentar digerir a situação, mas depressa desisti, decidi apenas que não iria parar, não iria voltar para trás! Deixei-me dormir e acordei com o sol matinal na cara e senti-me genuinamente feliz. Arranquei com o objectivo de encontrar um sítio para comer. Minutos depois entrava numa povoação (que podia muito bem ser Sarnadas de Ródão), vi uma tasca aberta, parei o carro e entrei. O interior era pitoresco, escuro, antigo, paredes revestidas de madeira até metade, as quatro mesas e respectivas cadeiras também de madeira, serradura espalhada pelo chão de mosaicos pretos e brancos. Na mesa do canto, provavelmente o cliente mais habitual, sorvia ruidosamente a sua taça de tinto. Ao balcão, que era também revestido a madeira como as paredes, com o habitual armário em vidro onde se podia seleccionar a iguaria pretendida de entre variados peixes fritos e bifes panados, uma mulher que não consegui adivinhar a idade. Tão pequena que se via pouco mais que a cabeça, com a pele enrugada como se já não tivesse idade, mas com um olhar e um semblante estranhamente jovial, quase infantil. Pedi uma sandes de panado e, para me integrar melhor no ambiente, uma taça de tinto. A energia da velha senhora tornava ainda mais difícil a estimativa da sua idade, e escassos segundos depois tinha já o meu pedido satisfeito. Antes de beber, ergui o copo ao meu companheiro de taberna, ao que respondeu com um quase imperceptível aceno de cabeça, e dei início à minha primeira refeição em várias horas. Tinha já a boca aberta para perguntar onde estava, mas detive-me. Para quê saber? Não interessa onde estamos nem para onde vamos, o que interessa é ir, somente ir. Paguei, e saí com um amigável “continuação de um bom dia” e segui caminho…

Ou até coisas mais românticas tipo:

Ele acreditava piamente que a paixão ia durar, imaginava-os com 80 anos a brincar como brincavam outrora. Muita gente diria que ele estava a ser ingénuo, que a paixão nunca dura para sempre, mas a verdade é que a paixão ainda arde dentro dele, ele ainda sente, quando ela se aproxima, a força que o puxa para ela, como se cada célula do seu corpo lutasse para se aproximar dela. Ele não consegue ficar-lhe indiferente, não consegue passar por ela sem reconhecer a sua presença, sem tocá-la, abraçá-la. Mas ela não, nela a paixão esmoreceu, consumiu-se, desfez-se em cinzas, e no seu lugar ficou um amor, que é sem dúvida legítimo, mas também precocemente envelhecido. Ela ama-o, disso não há dúvida, mas não sente aquela paixão avassaladora que a puxaria para ele como uma atracção incontrolável.

Mas isto estava tudo a ganhar pó virtual no canto do disco, lixo portanto, e eu não conseguia escrever nada.

Liguei o televisor num daqueles canais nostalgistas para me distrair um bocado e estava a dar uma série que eu via quando era mais novo. Neste episódio aparecia um casal de velhos que me pareceu especial, não sei bem o que foi mas é capaz de ter sido o aspecto índio que me cativou. Não sei se é paranóia minha, mas parece-me sempre que os índios velhos sabem uma infinidade de coisas que nós, pessoas comuns não sabemos, parece que têm sempre um brilho de certeza no olhar. Para pelo menos escrever alguma coisa, mesmo que fosse mais lixo para a pilha, decidi transformar aquele casal de velho nos personagens principais de mais um texto. Na falta de um motor de arranque para a história decidi também usar as linhas gerais da história do episódio, que aparentavam resumir-se basicamente ao casal de velhos ficar uma noite na casa de um dos personagens da série e acabar por ficar lá montes de tempo. Claro que havia uma razão oculta para os velhos terem lá ficado aquele tempo todo, eles só se terão ido embora quando o seu trabalho estava feito, mas isto era uma das coisas fantásticas da arte, podemos interpretar mil coisas diferentes e, se calhar, nenhuma delas passou na cabeça do artista. Na esperança de conseguir aprofundar as personalidades do casal de velhos e da sua missão oculta comecei assim:

Estava uma daquelas noites péssimas, a chover torrencialmente e uma ventania de fazer abanar as janelas. Estávamos no quentinho com os gatos a ver um filme quando alguém tocou à campainha. Achámos muito estranho, mas decidimos ir ver quem seria e quando espreitei pelo óculo da porta vejo um casal de velhos com uma aparência que deixava na dúvida se seriam esquimós ou índios sul-americanos. Era tão surreal que parecia que não estava a ver o outro lado da porta, mas sim outra realidade num outro lugar qualquer. Ainda demorei uns segundos a reagir, mas obviamente abri a porta. O homem, que assim como a mulher aparentava ter entre sessenta e setenta anos, sobrepôs a sua voz ao assobiar do vento dizendo que tinham sido apanhados pela tempestade e que não tinham condições de ir para casa. Perguntou se nos importaríamos que passassem a noite na nossa escada. Instintivamente ofereci-lhes dormida na nossa casa, ao que, após a recusa educada de forma a verificar se a oferta era sincera, acederam. Preparámos uma ceia, uma cama no sofá e percebendo que estavam ambos visivelmente cansados deixámo-los para que pudessem pôr-se à vontade.
- Não achas estranho? Esta rua não é propriamente um ponto de passagem. De onde é que eles vinham e para onde é que eles iam para acabarem por vir bater logo à nossa porta? Disse ela
- Pois tens razão aí… mas achas que eles nos querem fazer algum tipo de mal? Eu, por muito que o meu instinto de sobrevivência me tente convencer do contrário, não consigo acreditar que aquele casal de velhotes nos tenha aparecido à porta com a intenção premeditada de nos fazer mal.
- Sim, também não acredito nisso, mas acho tudo isto muito estranho.

A conversa antes de dormir teria que ficar por aqui porque estava outra vez bloqueado, temi ter acabado de escrever mais um monte de letras inúteis, mas tentei não ser pessimista. Fui fumar um cigarro para desanuviar decidido a insistir na história, só teria que haver um motivo oculto e, de preferência, com alguma profundidade que tivesse levado os velhos lá a casa e estava a história feita, não seria certamente um livro, mas um post havia de sair!
O cigarro deu frutos, consegui arranjar um objectivo para os velhos, certamente diferente de qualquer possível objectivo do casal de velhos da série que me serviu de inspiração. Sendo este o principal requisito, dei-me por satisfeito. Para abrir as possibilidades de interpretação decidi também não tornar completamente explícito este objectivo do casal de velhos, seria o objectivo para quem escreve, quem lesse teria que poder inferir o objectivo que entendesse. Resumidamente, o objectivo dos velhos deveria dizer qualquer coisa a quem lesse a história, mas não necessariamente o mesmo que a mim. Prossegui…

Na manhã seguinte, quando nos levantámos os velhos já estavam de pé. A cama estava desfeita, os cobertores e lençóis dobrados em cima do sofá, e havia panquecas para o pequeno-almoço! Ainda meio atordoados, tanto por termos acordado há pouco tempo como pela cena pouco usual com que nos deparámos, sentámo-nos à mesa, em resposta do qual nos apareceu à frente uma caneca de café com leite e um prato de panquecas com compota. Durante o pequeno-almoço ocorreu a conversa normal. Como é que estão, como é que dormiram, etc. e depois de “quebrar o gelo” tentei saber mais alguma coisa sobre eles, perguntei onde moravam e como iriam para casa, ao que o velho respondeu evasivamente que moravam para Sintra, mas que tinha havido uma derrocada de terras junto à sua casa e que ainda estava a ser limpa, pelo que não podiam voltar já para lá. Nitidamente era mentira. Além do mais, como é que ele tinha sabido daquilo? Senti alguma indignação, principalmente pelo facto de eles estarem nitidamente a fazer-se convidados na nossa casa por tempo indeterminado sem sequer o pedirem, mas instintivamente mantive a cordialidade, apercebendo-me depois que tinha sido porque o casal de velhos transmitia uma calma imensa. Parecia que onde eles estavam reinava uma paz impenetrável que contagiava tudo o que os rodeava. Os gatos, que não são de dar confiança, só queriam estar perto deles e nós, numa situação em que seria normal ter uma atitude mais ríspida, parecíamos não conseguir evitar ter com eles uma tolerância fora do comum. Os velhos não eram de todo pessoas faladoras e nenhum deles disse nada que não fosse absolutamente necessário, ou seja, apenas falaram em resposta às nossas perguntas e a conversa acabou por esmorecer. Uma troca de olhares foi suficiente para sairmos até ao quintal para fumar um cigarro e trocar impressões.
- O que é que achas disto? Achas que devemos tomar uma atitude? Perguntei.
- Na realidade não sei. Eu até acho que sim, não é nada normal termos duas pessoas que não conhecemos a morar connosco, mas a verdade é que, ao contrário do que seria de esperar, não me sinto minimamente constrangida perto deles, é como se já os conhecesse há montes de tempo. Até mesmo nos momentos de silêncio, que poderiam facilmente ser constrangedores, sinto-me perfeitamente à vontade, nem sequer sinto aquela necessidade de dizer alguma coisa só para quebrar o silêncio. Parece-me até um silêncio estranhamente agradável.
- Sim, eu também sinto isso, não sinto que eles sejam estranhos, nem sinto que estejam a afectar o nosso conforto.
- Vamos então deixar a coisa andar e ver o que acontece.
Decidido isto, voltámos para dentro. Encontramos toda a loiça do pequeno-almoço lavada e arrumada e os velhos em silêncio a montar um puzzle.
- Gostam de puzzles? Perguntei
- Sim, descontrai-nos. Respondeu o velho
- Mas… onde é que traziam o puzzle? Perguntei baralhado.
- Trazíamo-lo connosco, naquele saco.
Olhei para o chão onde vi um saco de plástico que nunca tinha visto antes, dentro do qual estavam mais quatro puzzles. Mencionei que não tinha reparado no saco no dia anterior e de facto, era capaz de jurar que eles não traziam saco nenhum. Como já era esperado, a conversa esmoreceu, os velhos continuaram a montar o puzzle, sem se incomodarem minimamente com o facto de nós termos ficado lá em silêncio a observá-los.
Intrigava-me os velhos não falarem um com o outro, certamente já estariam juntos há muito tempo e a necessidade de palavras tinha-se reduzido drasticamente. Certamente compreendiam qualquer gesto, expressão ou olhar do outro e, ao contrário do que aparentava, a comunicação existia, tinha a certeza disso.
Passaram alguns dias, os velhos ajudavam em tudo, cozinhavam, limpavam, e nas horas vagas entregavam-se aos puzzles. A situação começou a tornar-se demasiado estranha, não aparentavam pretender ir-se embora e nós, apesar de nos sentirmos bastante confortáveis com eles, começámos a sentir que teríamos que tomar uma atitude. Nessa noite, já depois de os velhos estarem deitados, discutimos a questão.
- Eu gosto deles, não tenho duvidas que gosto, mas começo a achar que eles já estão mesmo a abusar.
- Reparaste que na noite em que eles apareceram eles não estavam molhados? Só depois é que me apercebi, mas estava a chover a potes, eles não tinham guarda-chuva e não estavam minimamente molhados. É a coisa que mais me intriga…
- Não me tinha apercebido, mas há várias coisas neles que são no mínimo estranhas. Eles nunca falam um com o outro e quando tentamos fazer conversa respondem sempre as coisas mais simples, mas a verdade é que acertam na mosca. Sempre que tentei pedir opiniões sobre alguma coisa eles têm sempre uma resposta pronta e é sempre uma visão simples e perfeitamente lúcida sobre a questão. É curioso que, apesar de eles quase não falarem, acho que já aprendi imenso com eles.
- Eu também sinto isso, acho que com eles aprendi muito sobre mim próprio, acho até que eles vieram com uma missão, com um objectivo muito bem definido, nem sei se eles serão mesmo pessoas como nós.
- Mas qual será o objectivo? Eles não parecem ser propriamente interventivos, nem parecem estar preocupados em cumprir nenhum objectivo.
- Eu acho que nos podemos ver neles, ver-nos no futuro, ou pelo menos um futuro possível. Um futuro que me parece óptimo. Acho que se conseguirmos crescer interiormente e amadurecer juntos conseguimos chegar ao nível daqueles velhos. Eles não só se conhecem a si próprios como conhecem o outro perfeitamente. Parece-me que é uma boa fórmula para o sucesso a dois. Precisamos de nos conhecer a nós próprios, não só para saber o que nos move, o que nos faz agir como agimos, mas também para podermos conscientemente melhorar e evoluir. Mas este caminho é árduo e pode afastar-nos de quem amamos. Temos que conseguir também fazê-lo um em relação ao outro, tu tens que saber o que me move, porque é que eu reajo de determinada forma, e eu a mesma coisa em relação a ti. Só assim conseguimos evoluir como casal. Acho que devemos tentar saber o que eles sabem quando chegarmos à sua idade. Conseguirmos compreender-nos e aceitarmo-nos pacificamente. Ou seja, é possível que o objectivo dependa apenas de nós e não deles.
No dia seguinte a cama estava arrumada, os cobertores e os lençóis dobrados em cima do sofá, mas não havia panquecas, não havia ninguém. Não precisámos de palavras, prosseguimos com a nossa vida, mas o aperto no peito ainda durou algum tempo.

A esmola

- És maluco??? Eu vi bem? Deste dois euros à velha???
- Dei. Qual é o problema?
- O problema é que anda por aí muita gente a pedir esmola que tem mais dinheiro que tu. E além do mais dois euros são quatrocentos paus!
- É só dinheiro. Achas que vou notar alguma coisa no meu orçamento? Se não os tivesse dado à velha eles iam desaparecer na mesma e para mim ia ser igual. E posso estar enganado, mas não me pareceu que aquela velha tivesse mais dinheiro que eu…
- Ouve, aquelas cenas do marido ter morrido e ter quatro filhos é tudo tangas, é sempre a mesma história, só muda a velha.
- Eu sei, é muito provável que seja tudo tanga, mas eu não percebo como é que tu, que deves gastar uma média de cinco euros por semana em gorjetas nos restaurantes, ficas tão escandalizado por eu dar dois euros à velha que, até pode ser mentira, mas parece precisar muito mais do que os empregados dos restaurantes. Aliás, tu e a grande maioria das pessoas! Dão gorjetas nos restaurantes, aos taxistas e a toda a gente a que é politicamente correcto dar, mas são incapazes de dar uns trocos a um pobre que esteja a pedir. Isso é que é de ficar escandalizado, dão quando fica bem e não quando quem recebe precisa mesmo!
- Não deixas de ter alguma razão aí... pá, mas tu nestas coisas da vida és um bocado tanso…
- …

É pedir muito?

Queria não ter que estar onde não quero estar. Queria não ter que fazer aquilo que não quero fazer. Queria não ter que ir onde não quero ir. É pedir muito?

Personagens #1 - O Balila

Há pessoas que passam pela nossa vida sem nela ter um papel importante mas que deixam marcas e recordações, às vezes até alguma saudade ou algo mais perto da nostalgia. Com este pensamento decidi iniciar esta rubrica, à qual minimalisticamente decidi chamar 'Personagens deste romance comico-trágico que foi a minha vida até agora', ou, carinhosamente, 'Personagens'.
De referir que, de maneira nenhuma o critério de escolha dos personagens está relacionado com a importância que têm para mim. Não quero que nenhum dos personagens, deste romance comico-trágico que foi a minha vida até agora, quê lêm isto (vá-se lá saber porquê...) se sinta de alguma forma desconsiderado por não ser mencionado.
Dito isto...


O Balila

Não é que o Balila tenha influenciado a minha vida ou nela seja um personagem preponderante, a particularidade é que o Balila foi, até agora (e ainda bem), a única pessoa entre as que eu considero amigas, que morreu, e morreu mesmo bastante jovem.
Devíamos ter uns 10 ou 12 anos e o Balila e mais outros amigos nossos andavam pendurados nos comboios. A estação da Amadora estava no processo de se tornar o que é hoje e havia uma plataforma provisória feita de madeira. Quando o comboio chegou à estação o Balila ficou com o pé entalado entre a escada do comboio e a plataforma e, provavelmente aliando a sua corpulência à adrenalina do momento de stress conseguiu partir a coluna ao tentar soltar-se, segundo ouvi em primeira mão, e não foi socorrido a tempo.
Era o mago do gamanço no continente, uma coisa profissional, até recebia encomendas de skates que era exímio a roubar com um à-vontade quase invejável.
Aqui fica um registo do Balila, podia não ser a mente mais brilhante do mundo, mas era provavelmente uma das mais bem dispostas. Espero que ainda haja muita gente a lembrar-se dele.

Nota: O irmão do Balila é o Bitra. Não sei onde é que eles arranjaram estas alcunhas…

Maaaaaaau!

Observei um fenómeno deveras interessante, há cerca de um ano atrás havia um ou outro gajo aqui no trabalho que, ao satisfazer as necessidades fisiológicas de carácter líquido, mijar portanto, curiosamente retirava antes uma folha de papel das mãos para, depois de descarregado o conteúdo da bexiga, limpar a última pinguinha. Achava curioso, mas eis que agora verifico que 1/4 a 1/3 das pessoas executa este interessante ritual. Nunca tinha visto isto em lado nenhum, nem sequer nos outros pisos, mas a verdade é que é bastante comum alguém entrar nesta casa de banho e retirar logo uma folhinha de papel. Estimo que daqui a mais um ou dois anos metade dos homens daqui a usará!
O que é que eu penso disto? Se querem mesmo saber (e mesmo que não queiram) o que eu penso é que se a última pinga, que é mínima se o instrumento for habilmente sacudido, sempre caiu na cueca, porque é que havemos de abolir essa característica tão representativa do ser humano masculino? Além do mais a cueca vai para lavar ao fim do dia, não é? Será que eles andam a tentar poupar na lavagem das cuecas e o ritual é para ela se aguentar apresentável toda a semana? Ainda por cima, indirectamente tentam acabar com o milenar sacudir do pene, que ainda é das muito poucas coisas que nos conseguem ligar aos nossos antepassados mais remotos. Qual folhinha de papel qual quê? Maaaaaau! Tenho que chamar o Fernando, é?

O rio

Já que toda a gente escreve uma história para crianças quando tem um filho, eu, como não quero paracer esquisito, segui a onda e saíu 'O rio'. É para ti, piteco.

Havia um rio que era maravilhoso, as suas águas eram límpidas e era a casa de muitas famílias de animais. Peixes, aves, répteis, batráquios, muitas aranhas de todos os tamanhos e feitios e inúmeros insectos, entre os quais, libelinhas, alfaiates, borboletas e larvas de todas as cores. A paisagem era bela e verdejante e bastava sentarmo-nos um pouco numa pedra a ouvir o gorgolejar do rio para sermos invadidos por uma calma imensa. Era mesmo um sítio muito bonito e todos os animais que lá viviam eram muito felizes.
Certa noite, andavam os peixinhos a brincar antes de irem dormir, quando ouvem um som muito estranho, uma espécie de ronco que nunca nenhum deles tinha ouvido antes. Avançando na direcção de onde vinha o som, viram um enorme monstro que se aproximava. Nunca tinham visto nada assim, não tinha barbatanas nem pernas, andava sobre umas coisas redondas e pretas que rodavam, tinha dois olhos tão brilhantes que iluminavam tudo à sua frente e rosnava de forma assustadora. Parecia ter saído de dentro de um pesadelo, pensaram os peixinhos. Cheios de medo nadaram o mais depressa que conseguiam para ir chamar os pais. Os pais, que também tinham ouvido o barulho, foram logo ver o que se passava, assim que os pequenos disseram que lá estava um monstro enorme e feio, mas, quando se aproximaram do local onde os peixinhos tinham visto o monstro não conseguiram avançar mais. A água tinha um cheiro horrível, sabia muito mal e todos tiveram que se afastar porque estavam a ficar muito mal dispostos. Voltaram para as suas casas no meio da vegetação, combinando encontrarem-se logo de manhã para discutirem o assunto. De manhã bem cedo, todos os peixes acordaram e, em cardume, foram ver como estava o rio. Foi uma visão desoladora, nem sequer se conseguiam ir ao sítio onde o monstro tinha aparecido, o cheiro tinha-se espalhado e havia já uma boa parte do rio onde era muito desagradável estar, e podiam ver que todas as ervas naquela zona estavam amarelas e doentes. Era terrível, porque é que aquele monstro faria uma coisa destas? E se ele voltasse? Se só uma vez tinha sido o que se via, se ele voltasse podia destruir tudo, os peixes e todos os outros animais teriam que deixar as suas casas e as plantas e as árvores estariam condenadas! Tinham que fazer alguma coisa! Mas o quê?
Estavam todos a discutir o que poderiam fazer quando alguém falou num velho e lendário peixe-gato que se dizia que vivia sozinho numa gruta rio acima, ele talvez os pudesse ajudar, mas a verdade é que sabiam dele por histórias que os seus avós tinham ouvido e ninguém tinha a certeza que esse velho peixe existia mesmo. A maioria achou que era uma ideia parva e que, mesmo que ele tivesse existido, a história era tão antiga que certamente o velho peixe-gato já não estaria vivo.
Decidiram espalhar a notícia e tentar reunir os animais para que pudessem ajudar, mas era uma tarefa muito difícil. Falar com as aves era muito complicado porque elas não se calavam, estavam sempre em acesas conversas uns com os outros e nem sequer ligavam aos peixes, os insectos, nem valia a pena tentar, era impossível falar com um insecto, ficavam a olhar com um ar de quem não percebeu nada e nunca respondiam. As coisas não estavam a correr nada bem, mas sempre iam passando a mensagem aos outros peixes que se foram juntando. A corrente ia tornando a água melhor, mas a coisa malcheirosa que o monstro deitou iria seguir rio abaixo e iria estragar outros sítios.
Dadas as dificuldades houve um grupo que achou que, visto que ninguém sabia como combater o monstro, faria uma tentativa para encontrar o velho peixe. Decidiram então que iriam numa expedição rio acima para encontrar o velho peixe-gato enquanto os outros continuariam a pensar numa solução para evitar que o monstro voltasse. Seguiram contra a corrente do rio, à procura de grutas e a perguntar aos peixes que passavam se alguma vez tinham visto tal peixe-gato, mas ninguém alguma vez o tinha visto. Ao fim do dia, já estavam todos exaustos, num sítio estranho e ainda não tinham encontrado nada. Procuraram um sítio onde pudessem passar a noite em segurança e alguém encontrou um espaço entre duas grandes pedras onde poderiam ficar. Ao entrarem aperceberam-se que não era apenas um pequeno espaço, era como uma gruta que seguia até perder de vista na escuridão. Decidiram dormir ali e continuar a exploração pela manhã. Para dormirem mais descansados ficaria sempre um acordado. Escolheram a ordem pela qual o fariam e assim, cada um ficaria acordado uma hora, ao fim da qual acordaria o seguinte e iria dormir e assim foi até o sol nascer.
De manhã, aproveitando o facto de a o sol estar no ponto certo para a sua luz entrar pela gruta e iluminar bastante bem o caminho seguiram, um pouco amedrontados, gruta adentro. Foram seguindo enquanto a luz ia esmorecendo e o medo que sentiam nem sequer os deixou apreciar a beleza do local, a gruta ia alargando e todas as rochas à sua volta eram verdadeiras obras de arte esculpidas pela água e em cada buraquinho ou fenda havia criaturas que nunca antes tinham visto. Ao chegarem ao ponto em que já quase não viam, o medo foi aumentando e rapidamente perceberam o seu erro, o Sol ia deixar de iluminar a gruta, tudo ia ficar escuro, decidiram então voltar para trás, mas o Sol foi seguindo o seu caminho no céu em direcção ao poente e em pouco tempo a gruta ficou à sombra e os peixes no meio de total escuridão. Juntaram-se todos uns aos outros, muito agarrados e cheios de medo sem saber o que fazer, quando sentiram que a água se estava a movimentar, sentiam correntes como se algo grande tivesse passado perto. Claro que nesta altura estavam já todos aterrorizados e, abraçados uns aos outros, tremiam de pavor. Nisto, ouvem uma voz grave e cavernosa. “Agarrem-se à minha cauda”, disse a voz e segundos depois sentiram uma enorme cauda de peixe a roçar neles. Era uma cauda gigantesca, maior que todos eles e, sem outra alternativa, os peixes agarraram-se a ela e começaram a ser suavemente puxados em direcção à saída da gruta. Ao se aproximarem da saída, assim que começaram a ter luz, puderam vislumbrar o tamanho do peixe que os estava a puxar, Não era só o maior peixe que já tinham visto, era muito, mas muito maior do que qualquer outro peixe que já tinham visto. Os peixes perto dele pareciam ratinhos e nunca se tinham sentido tão pequeninos. Tinha um corpo cinzento-escuro com aspecto sedoso, uma boca enorme e uns bigodes que quase lhe chegavam à cauda, podia ver-se que era muito velho.
- O que é que andam aqui a fazer?
Perguntou o velho peixe-gato.
- Viemos à sua procura!
Responderam em uníssono.
- À minha procura? Como é que vocês me conhecem?
- Por histórias que ouvimos dos nossos avós. O nosso rio está em perigo e precisamos de ajuda!
Respondeu um dos peixes.
- Lamento, mas eu não vos posso ajudar.
Disse o velho peixe-gato, para desilusão dos peixes.
- Mas há um monstro que estragou a água, e ele pode voltar. Não podemos deixá-lo destruir o nosso rio sem pelo menos tentar fazer alguma coisa. Ajude-nos por favor.
Choramingaram os peixes.
- Eu não disse que não vos queria ajudar. O que eu disse foi que não vos podia ajudar. Decidi afastar-me e vim viver para esta gruta, mas passei aqui muito tempo dentro e agora sou demasiado grande para caber na saída. Estou aqui preso e nunca mais vou conseguir sair.
Explicou o velho peixe-gato. Os peixes ficaram sem palavras, não conseguiam acreditar que, depois de terem feito o mais difícil que foi encontrar o velho peixe-gato, embora tenha sido ele a encontrá-los, o seu plano iria ser um fracasso por causa de uma questão de tamanho, mas de facto todos verificaram que seria impossível para um peixe tão grande passar pela abertura que conduzia à liberdade do rio.
Ficaram todos calados por momentos, a pensar numa solução até que um dos peixes teve uma ideia, se houvesse pescadores ali perto, podiam prender os seus anzóis numa das pedras da entrada da gruta e eles puxavam-na, mas tinham que ser vários. Todos ficaram encantados com a ideia incluindo o velho peixe-gato e os peixes saíram à procura de pescadores. Tiveram sorte e conseguiram apanhar os anzóis de três pescadores e, depois de salvarem as minhocas, levaram calmamente os anzóis até à pedra e prenderam-nos. Dando um puxão na linha, os pescadores pensaram que tinham apanhado um dos grandes e começaram a puxar, ao mesmo tempo que o velho peixe-gato empurrava a pedra do lado de dentro. Lentamente a pedra começou a mover-se e, numa ânsia de liberdade, o velho peixe-gato reuniu todas as suas forças e, com um empurrão forte a pedra cedeu e caiu para o fundo do rio levando os anzóis consigo. O velho peixe-gato saiu e, eufórico, nadou e saltou de alegria, enquanto os peixes, radiantes com o seu feito, observavam o espectáculo único que é um velho e gigantesco peixe-gato a pular como se fosse jovem outra vez. Quando a euforia começou a passar voltou para junto dos peixes, abraçou-os todos de uma vez entre as suas enormes barbatanas e agradeceu do fundo do coração por o terem salvo da prisão em que vivia.
A alegria esmoreceu quando se lembraram do que os levou ali e pediram ao velho peixe-gato que, usando a sua enorme experiência dado ter já vivido muito mais que qualquer um dos outros peixes do rio, os aconselhasse sobre o que fazer para evitar que o monstro voltasse. O velho peixe-gato pensou um pouco e disse que a única solução que poderia resultar tinha que envolver todos os animais.
- Juntos somos mais fortes, disse, temos que alertar todos os animais para a situação e pedir o apoio de todos.
- Nós tentámos, mas aves não nos ligam nenhuma, e os insectos não percebem nada.
- Os insectos não falam, só entendem linguagem gestual. E em relação às aves, pode ser que eu consiga atrair a atenção delas.
Respondeu o velho peixe-gato.
- Linguagem gestual?
Repetiram os peixes com um ar de dúvida.
- Sim, linguagem gestual é falar sem usar a voz, comunicar com gestos, com o corpo.
Esclareceu o velho peixe-gato.
- Ah, então por isso que eles nunca nos respondem! Concluíram os peixes. Mas nós não sabemos essa linguagem, como é que vamos fazer?
- Em tempos fui muito amigo de uma aranha, pode ser que vos consiga ajudar.
Respondeu o velho peixe-gato, para alegria de todos os peixes. Aproximou-se então de alguns insectos e começou a efectuar uma espécie de dança, os peixes não estavam a perceber nada, mas a verdade é que mais insectos se foram juntando e no fim da estranha representação todos os insectos se espalharam para passar a mensagem a outros. Os peixes estavam perplexos mas muito agradecidos por poderem contar com uma ajuda tão preciosa.
Seguiram então rio abaixo e, à medida que passavam todas as aves se calavam e ficavam espantadas a olhar, nunca ninguém tinha visto um peixe tão grande neste rio, era uma imagem extraordinária, e, aproveitando o momento da sua atenção, com a sua voz poderosa, o velho peixe-gato conseguiu falar com alguns patos que estavam perto, pedindo para todos se juntarem rio abaixo.
Nada podia ter preparado os peixes para o que viram quando chegaram à sua zona do rio, a notícia tinha viajado mais depressa que eles e, embora a água estivesse muito má, certamente o monstro tinha voltado na noite anterior, o rio fervilhava de actividade, patos, gansos, garças, pardais e até algumas gaivotas tinham vindo do mar para ajudar, uma infinidade de insectos de todas as formas e feitios, rãs, sapos, salamandras, cobras de água e muitos, muitos outros animais tinham vindo ajudar, só lhes faltava era um plano, e seria bom que se despachassem pois dentro de pouco tempo seria noite e o monstro poderia voltar novamente.
Neste momento um monte de ideias começou a surgir, umas mais absurdas que outras, mas todas pareciam bastante disparatadas. Nisto o velho peixe-gato mantinha-se calado e, quando as vozes se começaram a calar, apercebendo-se que assim não conseguiam nada, todos se viraram para o velho peixe-gato, que parecia nem estar a ouvir nada.
- Tens alguma ideia?
Alguém perguntou.
- Sim. Respondeu. A minha ideia é organizarmo-nos e juntar várias das vossas ideias. Para conseguirmos alguma coisa temos que saber trabalhar bem em conjunto. Mesmo todos juntos certamente não temos força para afugentar o monstro, portanto vamos ter que usar a inteligência. Na minha opinião devemos montar armadilhas, alguém disse que as aves podiam usar pedras para bombardear o monstro, eu acho muito boa ideia, mas para ter o melhor efeito têm que ser todos ao mesmo tempo. Uma ideia muito boa que alguém também teve foi lançar limos para os olhos do monstro, os peixes podem fazer isso, e durante o ataque, os insectos em enxame, desviam a atenção do monstro para que ele não consiga reagir, vocês… Disse dirigindo-se aos pardais e restantes aves pequenas. Serão os nossos olhos, quando ele aparecer voam para ver o que se passa, mantendo-se fora do seu alcance, caso haja alguma coisa inesperada voltam logo a avisar-nos. Se todos fizermos a nossa parte, isto pode resultar, mas estejam preparados para fugir caso seja necessário! Peço agora aos batráquios que se espalhem pelo caminho e coaxem se o virem ou ouvirem a aproximar-se.
Todos os animais se prepararam para cumprir os seus papéis, as aves juntaram um monte das pedras mais pesadas que conseguiam carregar, houve até algumas que se juntaram para conseguirem levantar um pequeno tronco caído, os peixes reuniram uma grande quantidade de limos enquanto os insectos, incluindo algumas espécies que normalmente nem se davam muito bem, combinaram o plano de ataque e se espalharam junto ao fim do caminho. A noite caiu e os animais estavam todos preparados em silêncio para a vinda do monstro, ao contrário do que era normal, não se ouvia nada além do barulho da água.
Estavam já alguns quase a adormecer quando se ouvem coaxos e muito pouco tempo depois o ronco que tanto os tinha assustado nas noites anteriores. Prontamente os pardais levantam voo e mergulham na penumbra mas alguns minutos depois voltaram muito aflitos a dizer que o monstro já tinha apanhado dois humanos, tinham conseguido vê-los lá dentro!
“Temos que os ajudar!” alguém disse e todos imediatamente concordaram, mas isto era inesperado, o que podiam fazer? Não tinham tempo para pensar num novo plano. O velho peixe-gato tentou acalmar toda a gente e propôs que mantivessem o plano, mas com uma alteração, em vez de bombardearem o monstro, as aves largariam as pedras no caminho na tentativa de o bloquear, e só depois de ele estar encurralado é que o bombardeariam e com a ajuda dos insectos talvez o conseguissem enfraquecer o suficiente para os humanos conseguirem sair. Sem tempo para mais discussões todos se prepararam para o momento. Quando o monstro chega, com o seu ronco assustador e os seus olhos brilhantes, estavam já as aves a levar as pedras para taparem o caminho e os peixes prontos para lançarem os limos, todos ficam boquiabertos quando duas portas se abrem no monstro e os humanos saem, aparentemente ilesos. E, para maior espanto de todos os animais os humanos puxaram uma mangueira do monstro e começaram a despejar aquela coisa malcheirosa que estragava a água. Os animais não podiam acreditar no que viam, os humanos faziam parte da natureza, sempre tinham visto as coisas assim, e estavam dispostos a ajudá-los como se fossem quaisquer outros animais, porque é que eles estavam a fazer tanto mal à natureza? Não fazia qualquer sentido! Mas não podiam deixá-los continuar com isto e com um incentivo do velho peixe-gato, todas as aves se lançaram sobre os dois humanos, prontamente imitadas pelos insectos. Os humanos, apanhados completamente desprevenidos, ainda levaram algumas bicadas e ferroadas antes de conseguirem meter-se de novo dentro do monstro que, como era agora óbvio, não passava de uma horrenda máquina construída pelos humanos para lhes estragar o lindo rio onde moravam.
“As pedras!” gritou o velho peixe-gato, e logo as aves foram buscar as pedras que tinham largado no caminho para as largar sobre a máquina. Tencionavam pregar tamanho susto aos humanos que nunca mais pensariam em destruir a natureza assim. Assim que a chuva de pedras começou, os humanos, sem saberem muito bem o que estava a acontecer fugiram a toda a pressa, enquanto todos os animais rejubilavam. Os peixes saltavam na água, todos os insectos saltitavam eufóricos, todas as aves esvoaçavam dando gritos de alegria, Parecia que todos estavam contentes, mas o velho peixe-gato não se ria, estava até com uma expressão de grande tristeza.
- Porque é que não estás alegre? Afugentámos os humanos, pregámos-lhes um tal susto que não devem aparecer aqui tão cedo…
Perguntou um dos peixes.
- Estou triste porque me apercebi do que os humanos são capazes, porque me apercebi que nenhum sítio estará a salvo deles, mas nunca se esqueçam…
Disse enquanto se afastava rio abaixo.
- Assim como nem todos os peixes são iguais, nem todos os humanos são iguais, e haverá muitos que ainda se preocupam com a natureza. Protejam-se, defendam-se, mas não percam a fé em nenhum dos animais, nem mesmo nos humanos.
E partiu, ajudado pela corrente para onde o rio era mais largo e fundo, ainda ouviu ao longe os agradecimentos dos peixes e das aves e sorriu.

Censura

Queria só notar o facto de que, com bastante certeza, este nosso fantástico blog está bloqueado para a China continental!
Pois é, a China bloqueia o acesso a sites que contenham qualquer referência ao Falun Gong, inclusivamente a respectiva página da wikipedia (estive a ver agora mesmo a história da wikipedia e parece que desde o passado dia 20 todo o site está bloqueado!).
E agora, mesmo que mude o livro, já há um post com "Falun Gong" (duas vezes!) portanto lamentavelmente não conseguiremos chegar aos nossos irmãos chineses.
Talvez um dia...

Já que isto anda fraquito...

E na linha do último post do Prof. Baltazar, vou deixar aqui um texto muito bom que recebi por mail, de autor desconhecido e que tem por título: "Modernidades linguísticas depois do 25 de Abril", embora eu lhe tivesse chamado «Tenho uma família monoparental». Em todo o caso gostaria de sensibilizar os intervenientes de tão nobre tertúlia para privilegiarem sempre o texto original e inédito.

Cá vai:

Tem muito humor, observa bem a actualidade cultural portuguesa e não ofende ninguém. Desde que os americanos se lembraram de começar a chamar "afro-americanos" aos pretos, com vista a acabar com as raças por via gramatical - isto tem sido um fartote pegado! As criadas dos anos 70 passaram a "empregadas" e preparam-se agora para receber menção de "auxiliares de apoio doméstico". De igual modo, extinguiram-se nas escolas os "contínuos"; passaram todos a "auxiliares da acção educativa". Os vendedores de medicamentos, inchados de prosápia, tratam-se de "delegados da propaganda médica". E pelo mesmo processo transmudaram-se os caixeiros-viajantes em "técnicos de vendas".
Os drogados transformaram-se em "toxicodependentes" (como se os consumos de cerveja e de cocaína se equivalessem!); o aborto eufemizou-se em "interrupção voluntária da gravidez"; os gangues étnicos são "grupos de jovens"; os operários fizeram-se de repente "colaboradores"; e as fábricas, essas, vistas de dentro são "unidades produtivas" e vistas da estranja são "centros de decisão nacionais". O analfabetismo desapareceu da crosta portuguesa, cedendo o passo à "iliteracia" galopante.
Desapareceram outrossim dos comboios as classes 1.ª e 2.ª, para não ferir a susceptibilidade social das massas hierarquizadas, mas por imperscrutáveis necessidades de tesouraria continuam a cobrar-se preços distintos nas classes "Conforto" e "Turística".
A Ágata, rainha do pimba, cantava chorosa: «Sou mãe solteira...»; agora, se quiser acompanhar os novos tempos, deve alterar a letra da pungente melodia: «Tenho uma família monoparental...» - eis o novo verso da cançoneta, se quiser fazer jus à modernidade impante. Aquietadas pela televisão, já se não vêem por aí aos pinotes crianças irrequietas e terroristas; diz-se modernamente que têm um "comportamento disfuncional hiperactivo". Do mesmo modo, e para felicidade dos "encarregados de educação", os brilhantes programas escolares extinguiram os alunos cábulas; tais estudantes serão, quando muito, "crianças de desenvolvimento instável". Ainda há cegos, infelizmente, como nota na sua crónica o Eurico. Mas como a palavra fosse considerada desagradável e até aviltante, quem não vê é considerado "invisual". (O termo é gramaticalmente impróprio, como impróprio seria chamar inauditivos aos surdos - mas o "politicamente correcto" marimba-se para as regras gramaticais...) Para compor o ramalhete e se darem ares, as gentes cultas da praça desbocam-se em "implementações", "posturas pró-activas", "políticas fracturantes" e outros barbarismos da linguagem.
E assim linguajamos o Português, vagueando perdidos entre a «correcção política» e o novo-riquismo linguístico.
À margem da revolução semântica ficaram as putas. As desgraçadas são ainda agora quem melhor cultiva a língua. Da porta do quarto para dentro, não há "politicamente correcto" que lhes dobre o modo de expressão ou lhes imponha a terminologia nova. Os amantes do idioma pátrio, se o quiserem ouvir pleno de vernaculidade, que se dirijam ao bordel mais próximo. Aí sim,um pénis de 25 centímetros é um "car**** enorme" e nunca um sobredimensionado"; assim como dos impotentes, coitados, dizem elas castiçamente que "não levantam o pau", e não que sofrem de "disfunção eréctil".

A redacção que se segue foi escrita por um candidato numa selecção de Pessoal na Volkswagen. A pessoa foi aceite e seu texto esta a fazer furorna Internet, pela sua criatividade e sensibilidade.

Já fiz cócegas à minha irmã só para que deixasse de chorar, já me queimei a brincar com uma vela, já fiz um balão com a pastilha que se me colou na cara toda, já falei com o espelho, já fingi ser bruxo.Já quis ser astronauta, violinista, mago, caçador e trapezista; já me escondi atrás da cortina e deixei esquecidos os pés de fora; já estive sobo chuveiro até fazer chichi.Já roubei um beijo, confundi os sentimentos, tomei um caminho errado e ainda sigo a caminhar pelo desconhecido.Já raspei o fundo da panela onde se cozinhou o creme, já me cortei ao barbear-me muito apressado e chorei ao escutar determinada música no autocarro.Já tentei esquecer algumas pessoas e descobri que são as mais difíceis de esquecer.Já subi às escondidas até ao terraço para agarrar estrelas, já subi a uma árvore para roubar fruta, já caí de uma escada.Já fiz juramentos eternos, escrevi no muro da escola e chorei sozinho na casa de banho por algo que me aconteceu; já fugi de minha casa para sempree voltei no instante seguinte.Já corri para não deixar alguém a chorar, já fiquei só no meio de mil pessoas sentindo a falta de uma única.Já vi o pôr-do-sol mudar do rosado ao alaranjado, já mergulhei para a piscina e não quis sair mais, já bebi whisky até sentir os lábios dormentes, já olhei a cidade de cima e nem mesmo assim encontrei o meu lugar.Já senti medo da escuridão, já tremi de nervos, já quase morri de amor e renasci novamente para ver o sorriso de alguém especial, já acordei a meioda noite e senti medo de me levantar.Já apostei a correr descalço pela rua, gritei de felicidade, roubei rosas num enorme jardim, já me apaixonei e pensei que era para sempre, mas eraum "para sempre" pela metade.Já me deitei na relva até de madrugada e vi o sol substituir a lua; já chorei por ver amigos partir e depois descobri que chegaram outros novos eque a vida é um ir e vir permanente.Foram tantas as coisas que fiz, tantos os momentos fotografados pela lente da emoção e guardados nesse baú chamado coração...
Agora, um questionário pergunta-me, grita-me desde o papel: " - Qual é a sua experiência?"
Essa pergunta fez eco no meu cérebro. "Experiência.... "Experiência... "Será que cultivar sorrisos é experiência?
Agora... agradar-me-ia perguntar a quem redigiu o questionário:" - Experiência?! Quem a tem, se a cada momento tudo se renova???"

Três hurras para as estações!

Tenho sempre uma grande resistência em largar a t-shirt. Hoje já estavam uns pouco confortáveis 14 graus quando saí de casa, já está um bocado de frio quando saio do trabalho, mas algo cá dentro me obriga a resistir e só quando já se pode considerar sofrimento é que acabo por me render e levar um casaquito. Eu sei que há por aí resistentes maiores, tipo aquele ganda maluco (não vou mencionar nomes, mas ele sabe quem é) que usa calções em pleno Inverno. Não é uma tentativa de estender o Verão, é apenas inércia. Porque eu gosto realmente de todas as estações, gosto da mudança e embora muita gente ache uma imbecilidade, já tenho saudades do frio e da chuva. Adoro as cores do Outono, de estar no carro a ver a chuva a cair, ou estar em casa, quentinho e confortável, a ouvir o vento e a chuva a bater nas janelas, gosto do Inverno, de estar no quentinho, de os gatos se enfiarem dentro da cama, de acender uma lareira, de sentir o frio que nos mostra que estamos vivos. Da Primavera e do Verão nem vale a pena falar, gosto delas por todas as razões que toda a gente gosta, mas do que eu gosto mesmo é que haja estações!

Ser céptico

Eu, quando era mais jovem, pensava que era um céptico. Vejo agora que assim não era, eu tinha era uma mente muito limitada e assumia uma postura de, se não for cientificamente provado é porque não existe. Mas terá, por exemplo, o décimo planeta do nosso sistema solar começado a existir apenas quando o descobrimos? Não, eu não era céptico, agora é que sou, porque ser céptico não é negar mas sim questionar, é não aceitar dogmas como verdades absolutas e procurar fundamentar aquilo em que acreditamos, mas, não conseguir provar a existência de alguma coisa não prova a sua não existência. Acreditar piamente que algo não existe só porque não se consegue explicar é mais uma atitude dogmática que céptica. Qual é a diferença entre acreditar piamente numa coisa sem ter fundamentos e não acreditar numa coisa por não ter fundamentos? Negar à partida algo que não se compreende é uma atitude tão dogmática como aceitar incondicionalmente algo que não compreendemos. Agora sim, sou um céptico, não aceito verdades incondicionais, mas também não descarto possibilidades. Não digo “Deus existe!”, não digo “Deus não existe!”, digo apenas “Existirá deus?”.